А где поэзия живёт???

Бездушный текст фантомной лиры, 
Но так изящны слога кружева… 
Прекрасен стиль и рифма мила, 
Бежит под ритм ровная строка... 

В нём идеальная структура 
И цельный, грамотный сюжет… 
В нём утончённая натура, 
Не может дать поклоннику ответ... 

В нём постановка фраз — и не предраться, 
Всё лаконично и умно… 
Его читают с восхищением, 
Как будто в нём идёт кино...

Верхушка чатов пишет оды, 
Набрал пятёрку из пяти… 
Но мёртвый он, хоть про природу, 
Его писал не автор, а ИИ... 

В нем не душа - программный код...
В нем нету чувств - лишь алгоритмы...
В нем ровный ритм, в нем сердце не поет...
И правильные в написание рифмы...

А где же трепет, тихий вздох и боль, 
Случайный сбой, нечаянный порыв? 
В нём нет дороги, что вела сквозь соль, 
Нет тех шагов, что сердце теребит...

Он не боялся ошибиться, сбиться, 
Не знал, как слово ранит и зовёт… 
Искусный, гладкий — но ему не сниться 
Тот миг, когда душа сама поёт... 

Так, в чём вопрос? А где поэзия живёт? 
В бездушных рифмах? Или в том, как сердце запоёт? 
В том, как душа в строках отобразится, 
Или в правильности слогов и в ритме
В которой всё с канонами в стихе сойдётся? 

Но стих не в точности рождается на свет, 
А в перебоях, в трепете, в борьбе... 
Он там, где чувства оставляют след, 
Где слово бьётся, словно в забытье, в тебе...

Ну что ж ваш выбор - вылизаный текст???
Который гладок, без изъяна???
А мой -  в котором чувств водоворот, поток...
И видно сердца песнь и рана...

Мой выбор -  между строк душа,
Её печаль, тоска и радость...
Когда она едва от чувств дыша
Диктует текст - всё остальное гадость...
призрОк.