По осени...

По осени мокрой, по осени рыжей
иду я, не веря ещё в листопад.
Безветренно. Парк золотой неподвижен.
И где-то меж клёнов петляет тропа,
что знает судьбы моей все повороты,
что знает изгибы земного пути…
А дождь рассыпает хрустальные ноты,
мелодию света вплетая в пунктир
листвы, что уже начинает кружиться,
и медленно, тихо, беззвучно летя,
коснётся души –
и влажнеют ресницы.
Не слёзы – мечты воплотиться хотят
в летучий янтарь, что готов опуститься
на мокрый асфальт, на скамью под окном.
А где-то к отлёту готовятся птицы,
они понимают, что время дано
и вёснам бывало, и радостям летним…
А нынче – сентябрь. И пора отдавать
всё то, что любили, за что мы в ответе.
и хочешь-не хочешь, а осень права.

Прими и пойми: листопад – это тоже
Прекрасное время. Цени эти дни.
Они осторожны. Они не тревожат
прошедшего длинную, яркую нить…

И я, наконец, листопаду поверив,
грядущее ставлю, как прежде, на кон.
И смело вхожу в отворённые двери…
Ещё до морозов седых далеко…