Письмо себе. В прошлое. Из настоящего..

Помню - ты на сцене. Как же страшно.
В зале мама и сто тысяч лиц
Смотрят... Ждут... Давай же!
Стих вчерашний
наизусть прочитан был на бис,
а сегодня ком, застрявший в горле.
Разбрелись слова по голове,
испугались, спрятались умолкли...
Где-то есть шпаргалка в рукаве.
Только от неё не много толку,
руки, как веревки по бокам.
Ноги в пол вросли. Глаза промокли.
Голос глух к заученным словам...
В зале кто-то говорит: "Светлана?!"
и губами шепчет нужный стих,
а твои глаза уткнулись в маму,
в самое святое из святых.
Смотришь, как надежда мамы тает,
от стыда горит её лицо,
как спасти дебют ещё не знает
девочка на конкурсе чтецов.
Время стерлось, потемнело, сбилось,
а тебе ни слова не сказать,
ни шагнуть, движение забылось.
Где найти усилие бежать?
От стыда, от лиц чужих, от мамы,
от себя. Куда-нибудь! Домой!
Спрятаться от страшного провала...


Ты - смогла! Сбежала.
Ты - герой...