Пушкину

Тебя, кумир мой, мой поэт,
Я пережил на тридцать лет.

Признаюсь, истину любя,
Едва ль я опытней тебя.
Не знал терзаний и мучений
И сладострастных вдохновений,
Мне Рок свинью не подложил,
Я более спокойно жил.

Что подарил мне лет избыток?
Груз размышлений, опыт читок?
Полна душа и дум печальных,
Идей, фантазий завиральных,
Несостоятельных мечтаний,
Удач и разочарований?

Словесной тешившись игрой,
Себя я развлекал порой
Попыткой вникнуть в суть предметов,
И чтением всяческих поэтов,
Средь них десятка три приличных,
И сотни две весьма обычных.

Писать изящно и толково
Не научила жизнь меня.
Пегаса всё ж седлаю снова
И бойко шпорами звеня,
Я, взмыть пытаюсь к облакам,
И еду с горем помолам.

Мешая горечь и елей,
И строки яростно кроя,
Но всё же лёгкости твоей
Ещё не научился я.

Итогом кратких вдохновений
Я вновь стихи свои кладу
На твой алтарь, великий гений!
Ты – свет, к которому иду.