Рвёт волнорез, волны тугое тело.
Седая пена, гривой брызг...
А, впрочем,- вам,- скажу,- какое дело?
К нам Осень штормовая подоспела,
Мне тошно, напиваюсь вдрызг.
Лицо, от возлияний, посерело...
Достал! Зад точно просит розг.
Да мне и самому, осточертело,
-Включись, ещё, если остался, мозг!
Шагнуть вперёд?... -Вон, вышло Солнце. Смело!
И я, шагнул... Покрывшись пеной брызг.
Пирс
© Copyright: Евгений Синёв, 2026
Свидетельство о публикации №126091604183
Свидетельство о публикации №126091604183
Рецензии