У меня к тебе много вопросов.
Только боль не хочу ворошить.
Кто рассыпал по венам морозы?
Кто научит без крика любить?
Почем нынче на сердце рана?
Где сбываются сны наяву?
Почему тишина — как нирвана?
Почему я тобою живу?
Почему я не камень, не иней,
А расплавленный воск на губах?
Почему твоя боль — моя линия,
Мой неспящий, кровавый монах?
Я молчу, чтобы боль не острить,
Не зашить её жёлтым сукном.
Только вот — бесконечностью стыть
И стелиться под каждым окном.
У меня к тебе много вопросов…
Только боль — как крещенский огонь.
Я сжимаю ладонь твою — россыпь
Золотой, но остывший звон. .
Ты молчи. Догоню. Настигну.
В каждом вздохе — твоя тетива.
Только я вот не выстрелю в спину,,
Даже зная, что лживы слова.
У меня к тебе много осталось —
Не вопросов, а молний в горсти.
Ты прости, что я сильно старалась
Оградить тебя от моей тьмы.
У меня много вопросов
© Copyright: Мэдди Воло, 2026
Свидетельство о публикации №126091603676
Свидетельство о публикации №126091603676
Рецензии