День вчерашний

Батистовый платочек на ветру
        не развевается –  не хочет шевелиться.
И если я сегодня не помру,
        успев покаяться, то это мне не снится.
Мне трудно здесь обычаи блюсти,
        когда вокруг — сплошь полчища болванов.
Но голову никак нельзя спасти,
        она, как моя жизнь, — сплошная рана.
Немного мужества, клок выдранных волос,
        и я в порядке —  весел, бодр и… весел…
готов пускать дрезины под откос
        под скрежет голосов и вопли песен…
Я партизан, что прячется в лесу,
        могу в землянке на ночь схорониться.
Кинжал мой остр и режет колбасу
        не хуже скальпеля (ему б остановиться).
Короче, я и рад бы поболтать,
        но заступаю часовым на башню,
а там всю ночь придется мне стоять,
        оберегая страстно день вчерашний…
Он не уйдет из памяти моей,
        и прорастет последствий черенками.
Размякнет, станет липким, словно клей,
        и будет жить во мне годами и веками…


(Иллюстрация — ChatGPT)