Un tavolo di fronte,
stesse trecce, colore diverso.
Mangiami con gli occhi
senza produrre un verso.
Io ti giudico troppo giovane,
tu mi giudichi troppo dell’est.
— Tu cosa fumi?
— Chesterfield.
— E come ti chiami?
— Ester.
— E cose' che scrivi?
— Una poe-sia.
— Ti va di smezzarla? Come un drum?
— Che cosi sia.
L'amore serve a questo:
un balletto al Nags,
a piedi per tutti i Fori Imperiali.
E siamo di nuovo offline, senza bug,
senza promesse vane.
O forse un ballerino colombiano,
una birra nostrana.
Le donne degli altri diventano non attuali.
Por la manana cafe, por la tarde tu:
— Prometeme que nunca dejara's de escribir.
— I do.
bar 15 settembre
© Copyright: Матея Йовбак, 2026
Свидетельство о публикации №126091600015
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