01 358

к утру понедельника город живей живых
декабрь сползает в истёкший слюной октябрь
а я в нём никто, и шепчет мне «берегись»
забытая, но неисцелённая рана
на сердце, так кем ты был в этот день?
старался ли честно быть добрым и делать дело?
я не знаю, но я старался иметь
козырь в колоде, верить ещё в победу
что всё образуется, что дождь окропит лицо
и стих будет нужным, таким же живым, как город
сегодня, но, это проклятое «но»
тянет к земле и бередит лишь голод
а проблема, наверное, в том, что грусть
дыру проела насквозь, и что же?
я всё ещё здесь, я на ногах стою
и капли дождя стекают по бледной коже
может быть, никому не нужен мой стих
или он пока не понят критиками
но с утра понедельника город живей живых
и я жив, и я знаю, что делать мне
и я знаю, куда идти, или притворяюсь, что знаю
Фемида всегда бережёт своих
а значит останется в чьей-то памяти стих
потому что вечна одна лишь память