Сквозит меж сосен холодок вечерний,
И первый лист ложится бахромой.
Узорный ворох — хрупкий, предосенний,
То шелестит, то липнет под ногой.
Всё гуще стелет выцветшие травы.
Здесь каждый шаг звучит глухим стеклом.
Вдыхая дух остуженной дубравы,
Мы эту медь разбросанную бьём
Своей подошвой. Воздух свеж и гулок.
И тишина торжественно-суха.
Лишь паутины рваный переулок
Качнёт слегка дрожащая ольха.
Начало смуты. Лёгкий шелест праха.
Земля берёт обещанный залог...
И пахнет лес прощальным, тонким страхом,
Перешагнувшим солнечный порог.
***
© Copyright: Евгений Соболев 3, 2026
Свидетельство о публикации №126091508879
Свидетельство о публикации №126091508879
Рецензии