В кузнице душной чадит едким дымом.
Копчёные руки кувалду вздымают
И с грохотом адским по плитам подстылым
Наносят удары, и искры взлетают.
Ни страсти, ни ласки в кистях загрубелых,
Ладони и пальцы — в мозолях и шрамах,
У горна нет места для рук неумелых —
Зато есть для твёрдых, матёрых, упрямых.
А строки бегут. Не бегут — убегают
От чёрного сердца обугленной сути,
И мысли бесплотной химерой витают,
Струясь и стремясь за железные прутья.
Противны их духу пылинки от сажи,
А ковки удары — как детские крики.
Пускай улетают: их бедной пропажи
Никто не отыщет последней улики.
На воле — не в горе, да в поле — не в горне.
В кузне пожар, и закрыта калитка.
Не проще, чем вырвать дерево с корнем, —
Выковать слово из жалкого слитка.
05.12.2025
В кузнице душной чадит едким дымом...
© Copyright: Василий Долотов, 2026
Свидетельство о публикации №126091508193
Свидетельство о публикации №126091508193
Рецензии