По раздёрганной листьями улице,
Щебнем взмучена холка ея,
По душе, точно кожа у курицы,
Со штыками бредут облака.
Серой далью полки их излажены,
Компас им — телевышки нога,
И дымят папироской простужено
Два косматых, пропитых бомжа.
По-солдатски, звеня котелками,
Отделения, роты, полки
Разбивают их мир сапогами
Да и мой месят их кирзачи.
Я в затылки гляжу синебритым,
Ощущаю, как трёт их сукно.
Я один здесь ещё недобитый.
Почему? — Может, им всё равно?
Недобитый
© Copyright: Григ Че, 2026
Свидетельство о публикации №126091507842
Свидетельство о публикации №126091507842
Рецензии