И опять про Донецк, где на взлёте оборваны жизни.
Город тысячи роз застилает туманом войны.
Пахнут порохом, кровью и чувством внезапной вины
Все цветы, что приносят к порогу назначенной тризны.
Эта боль, как осколок, как эхо, что вторит в горах.
Эта мысль бьётся жилкой и пульсом стучит у виска.
Мы не видим ту грань, что размыта и вновь нерезка:
Так бываем бессильны в последних и важных словах.
Когда не понимают, что жили и нет их теперь.
И, где каждая дверь, постучавшись в которую раз,
В самый тёмный, в ночи наступающий час,
Нам открылась бы настежь со скрипом и вздохом: «Поверь».
Но в прорехах оконных застыли в раю соловьи,
Не поют, не щебечут и гнёзда не вьют у зари.
И кукушка молчит, сколько криком её не зови,
Отсчитав чьё-то время, мгновенья и добрые сны...
29.08.2026
***
© Copyright: Любовь Полещук, 2026
Свидетельство о публикации №126091507781
Свидетельство о публикации №126091507781
Рецензии