О нём

Он шёл к вершине сквозь мольбу и время,
Сметая всех, кто попадал под нож.
Носил победы гордо, словно бремя,
На лучший в мире призрак так похож.

Он первый там, где падали другие,
Семью воздвиг на золотом песке.
Но снятся по ночам глаза чужие,
Что растворились где-то вдалеке.

По воскресеньям он стоит у храма,
Прося у Бога милости взаймы.
Но между ним и светом только яма —
Броня из лжи, обмана и мечты.

«Я всё отдал за этот трон из злата,
Где мой покой? В чем высшая цена?»
Душа его молитвою распята,
А чаша до сих пор ,увы, пуста.

Всё оттого, что он играет роли,
Меняя маски с ночи до утра.
И прячет океан сердечной боли
Под маской победителя. Игра.

Пока броню глухую не отбросит,
Не впустит ту, чей взгляд вдруг исцелит,
Господь ему прощенья не приносит,
И сердце камнем траурным болит.

Он взял высоты, одолел ненастье,
Построил жизнь, достойную признания.
Так почему ж единственное счастье
Обходит мир достойный для тебя?

Когда падет проклятая корона,
И рухнет вниз имперский пьедестал,
Откроешь ли ты сердце для пророка,
О коем столько лет в тиши так горько ты мечтал?