Что же вы творите, бабы?
Все творите, до одной!
Ты меня растила слабым,
Говорила, что больной…
Шарф вязала мне на шею,
Чуя ветер за версту…
И твердила: хорошею,
Разумея, что расту…
Ты меня в подОле мяла,
Мимо – двор и мимо – бой…
Демонстрировала вялым,
Будто я урод какой…
Ни щелбАнов, ни затрещин,
Ни словца, что поперёк…
Кто вас сОздал, этих женщин,
От рассудка уберёг?
Вот мне тридцать, вот мне сорок,
Вот война стучится в дверь…
Не работает рессора!
Не работает, поверь!
Да, забота… Да, опека…
Да, инстинкты – с них и спрос…
Только я до человека
Так совсем и не дорос…
Кинут в жизнь меня большую
Вот такого, на бегу…
И покажется – бушую!
И почудится – могу!
Но недолог будет ратный
Поединок за судьбу…
И вернут меня обратно
В оцинкованном гробу…
(с) Марина Щеглова
Монолог сына
© Copyright: Щеглова Марина, 2026
Свидетельство о публикации №126091500711
Свидетельство о публикации №126091500711
Рецензии
Не бабы тут виноваты. Вспомнилась песня Вертинского о погибших юнкерах.
Ёрик Беломорканальев 20.10.2026 00:24 • Заявить о нарушении
Ёрик Беломорканальев 20.10.2026 00:24 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.