убил любовь

Я по привычке набираю твой номер:
Восемь, девять, два, один, восемь, шесть, пять.
Осекаюсь — я вспомнил, что сам сломал его,
Что своими руками убил в тебе любовь.
Я не жалею ни о чём, но пальцы помнят,
Как набирали эти цифры вновь и вновь.

Я не жалею ни о чём — и всё же пусто,
И телефон молчит, как будто он немой.
Я сам построил эту тишину из чувства,
Что лучше быть одному, чем жить с чужой.
Я не жалею ни о чём, но ночью грустно,
И память крутит этот номер надо мной.

Я не жалею ни о чём — так проще, знаешь?
Так проще жить, не оглядываясь назад.
Но пальцы тянутся к экрану, и ты таешь
В холодном свете, где давно уже нет нас.
Я не жалею ни о чём... а ты прощаешь
Меня, наверно, даже в этот поздний час.

Я не жалею ни о чём — и это правда,
Хотя внутри не всё так гладко, как снаружи.
Я сам решил — так будет правильней,
Что лучше порознь, чем вместе, но всё хуже.
Я не жалею ни о чём — но это странно:
Ведь память всё ещё живёт на этаже,
Где мы с тобой ещё вдвоём, ещё желанны,
Ещё не знаем, что всё кончится уже.

Я не жалею ни о чём — и всё же где-то
Есть тот, кто помнит этот номер наизусть.
Я не звоню, и в этом нет уже секрета:
Я сам закрыл эту дверь, сам гашу грусть.
Я не жалею ни о чём — и с этим жить мне.
Я не жалею ни о чём. И пусть.