Ветер стихов

Не я пишу. Я только слушаю,
Как зреет слово в тишине,
Как ветер, вкравшийся мне в душу ,
Рождает музыку во мне.

Он прилетает ниоткуда,
Скользит по краешку листа,
И совершается, как чудо,
Простая магия холста.

Где были краски—  стали звуки,
Где были мысли—  русла рек.
И  тянутся к листочкам  руки,
И замирает человек...

Он  лишь сосуд, лишь провод тонкий,
И сквозь него вдруг льётся свет.
И голос, трепетный и звонкий,
Даёт единственный  ответ.

Откуда он? Из звёздной пыли?
Из горьких трав, из пенья птиц?
Иль из того, что мы забыли
За суетой в мельканьи лиц?

Неведомо. Но в час заката,
Или в предутренней тиши,
Приходит тихая кантата,
Как откровение  души.

И ты стоишь, обезоружен,
Перед явлением  Холста.
Ты этим  ветром   занедужал,
 А  даль  божественно чиста.

И ты уже не ты, а эхо,
Дрожащий нерв, тугая нить.
И нет тщеславия успеха,
Есть только право говорить.

Или молчать. И просто слушать,
Как зреет слово в тишине,
Как ветер, вкравшийся мне в душу,
Читает вечность обо мне.
13.09.2026г.
Галина Калинина (Галактика)