Температура. Пятый день горю.
Балдеет вирус конченный бродяга.
Я задыхаюсь, слов бежит бумага,
Костёр горит, но холодно костру...
Знобит его под самый потолок
И свет не мил и смерть пришла на ужин,
А тот который больше жизни нужен
Сполз со стены забившись в уголок...
Тьма тьмущая и никаких гвоздей,
За что-нибудь мизинцем зацепиться,
Посмертно маска начала ложиться
Под лёгкий взлет опешивших бровей...
И вдруг за полночь выпрыгнув с угла
Та тень которой нет желанней в мире,
Увядший бересклет моей квартиры
Цвести и пахнуть заново смогла...
Тень так реально целовала всё,
Что сохраняло верность ей в изгнанье...
Ночь прервала смертельное молчанье
И жизнь ликуя забрала своё...
Под лёгкий взлёт опешивших бровей...
© Copyright: Лалита Мурадашвили, 2026
Свидетельство о публикации №126091505678
Свидетельство о публикации №126091505678
Рецензии