Снова по дороженьке разбитой,
в аль бегущей, пыльной и кривой,
мы идём-бредём, сутулясь. Мы-то
своего хлебнувши.
Нам с тобой -
снова жёлтый дом, забор с колючкой,
между битв со снегом да травой -
выжить до получки. Жить в разлучке.
Снова. Кто последний, тот - герой...
Что ж, пускай вновь летом не напелись.
И без спроса осень на постой
Вновь пришла, ветрами бьёт, не целясь.
Только и остались мы с тобой
друг у друга.
Много ли нам надо?
В спячку - и проснуться бы весной.
Счастье: перед самым листопадом
воротясь живым чуть, но - домой.
Наше счастье - не читать газеты.
На краю земли ловя прибой,
вспоминать, что столькое - не спето,
с чувством сладкой горечи.
Порой,
с тлеющей во мраке сигаретой,
на исходе лета под чужой звездой,
слушать лишь вдвоём,
немым дуэтом,
до седин родное "Нам с тобой".
Нам с тобой
© Copyright: Прохоров Михаил Михайлович, 2026
Свидетельство о публикации №126091500495
Свидетельство о публикации №126091500495
Рецензии