История петляет по спирали

История петляет по спирали,
Ведя нас снова в позабытый год.
Мы думали, мы всё переиграли,
Но счёт идёт опять наоборот.

Сначала мор, что нарекли «Ковидом»,
Потом гремит военная гроза.
Инфляция с дефолтом — всё, как видом
Нам катится на горькие глаза.
И тенью чёрной за седым туманом
Навис над миром будущий наш голод...
А мир наполнен ложью и обманом,
И человечий дух почти расколот.

Где те, кто строил из руин державу?
Кто верил в свет и шёл к своей звезде?
Тот русский дух, что добывал нам славу,
Остался в прошлом, в СССР, в узде...
Где слово «честь» не стало пустым звуком,
Где дверь соседа не была замком,
Где в гости шли, ведомы сердца стуком,
Делясь последним хлебом и куском.

Где за мечтою — ордер на квартиру,
А труд почётен, а не рабский яд,
Где не молились золоту-кумиру,
А детскому смеялись все подряд.

Теперь мы заперты в своих бетонных сотах,
Закрыв глаза, а главное — закрыты рты.
Лишь шёпот наш на кухнях о щедротах
Чужих господ, что дьявольски хитры.
«Продукты втридорога, вверх коммуналка,
В кармане свищет ветер-холодок...»
Но в сердце — страх, и веры слишком мало,
Чтоб сделать к правде собственный шажок.

Нас разделили, будто скот в загоне,
Поставили невидимый забор.
Мир — шахматная доска и на троне,
Где правят деньги, а не наш простор.
Где правят те, кто в роскоши утоплен,
А не простой и искренний народ...
И дух наш русский, кажется, заштопан,
Но где-то в глубине он всё же ждёт.

Ждёт часа своего, как зверь в берлоге,
Пока зима вдруг не ослабит хватку,
Пока не выйдут люди на дороги,
Сыграв с судьбой в последнюю рулетку.
Он спит в душе у тех, кто помнит деда,
Прошедшего с винтовкою пол света,
Кто верит не в комфорт, а в слово только лишь "Победа",
И не разменит честь свою монетой.

Он дремлет в песнях, что поём с гитарой,
Когда на сердце тяжесть и тоска,
В рассказах матерей, седых и старых,
Чья жизнь была трудна, но и легка –
Легка от веры в праведное дело,
От чувства локтя, от тепла сердец.
Душа тогда от радости летела,
А не считала, кто там молодец.

Сейчас мы все – отдельные единицы,
Фигуры в чьей-то дьявольской игре.
Нам начертили жесткие границы,
И каждый выживает в конуре.
Нас учат: «человек есть волк другому»,
«Успешен тот, кто рвёт и кто крадёт».
И мы бредём по миру ледяному,
Где каждый сам себя лишь бережёт.

Но цепь порвётся, если потянуть всем вместе,
И лёд растает от людских сердец.
Когда поймём, что дело не в протесте,
А в том, чтоб строить, как умел отец.
Не ждать вождя, спасителя, мессию,
Не верить в лозунги и сладкий трёп,
А возрождать ту самую Россию,
Где «человек» звучало, а не «холоп».

Пусть шепот кухонь станет общим гулом,
Пусть страх уступит место правоте.
Чтоб не остаться в прошлом утонулом,
Чтоб не сгореть в последней немоте.
История даёт нам вновь уроки,
Жестокие, кровавые подчас.
И только нам решать, какие строки
Вписать в неё в наш самый трудный час.