Ты как-то рек - в бессмыслице речей,
все обо мне, но утаил мгновенье:
не тайный смысл силлабо-тоник чей,
не острых игл сухое приношенье,
не карту, где в ладонях нищеты
застыл чужой и предрешенный город,
не ту вуаль, чьи дерзкие черты
прикрыть могли надменности укор бы…
Меня - в моей гордыне недужной —
пленил приют, рожденный из тумана.
Там зеркала, венчаясь с глубиной,
плетут обман извечного обмана.
Я вглядываюсь в темные круги —
в надводный вымысел, в преддверие распада…
Ещё секунда - и мои шаги
прервутся там, где мнить себя не надо,
где за зрачком, мерцающим впотьмах,
лежит простор, не знающий ответа.
И мысль моя, смиряя детский страх,
опустится во тьму без божья света —
искать упрямо то, чего там нет,
чему в тех безднах так безумно душно:
на самом дне, где выцветает след,
под тонким льдом чужого равнодушья.
Ты как-то рек - в бессмыслице речей
© Copyright: Владимир Кромкин, 2026
Свидетельство о публикации №126091502339
Свидетельство о публикации №126091502339
Рецензии