Себя мнила осень художником,
Краски яркие ловко мешала.
Ветра кисточки мазала дождиком,
Пёстрых листьев тряся покрывало.
Красок цвет подбиравшая веерно,
Разделяла их солнечным светом.
До краёв наполняя, наверное,
Натюрморт уж чуть тёплым приветом.
И кидала, как тряпки, опавшие
Лица листьев в трясины земные.
Украшая, шурша, настоящее,
И тропинки седые, лесные.
Вся, увлёкшись спадающим крошевом,
Осень плавает в творческой неге…
Пусть картина сейчас и хорошая,
Только сгинет в дожде, и под снегом.
Себя мнила осень художником,
Краски яркие ловко мешала.
Ветра кисточки мазала дождиком,
Пёстрых листьев тряся покрывало.
Себя мнила осень художником
© Copyright: Дмитрий Чичаев, 2026
Свидетельство о публикации №126091502073
Свидетельство о публикации №126091502073
Рецензии