Бумажные острова

Открываю альбом, где память жива,
Там воздух другой, там иная судьба.
Под старой бумагой, - ушедшие дни,
Спят зеркала, отражение души.

Вот одно отразило: сталь и полёт,
И мужчину, что в небо глядел, как пилот.
Ушедшие тени в зеркальных мечтах,
Хранят сердца трепет, не на устах.

Эти старые фото — остров во времени,
Где я снова ребёнок, где всё имеет значение.
Вот щелчок затвора — и застыло мгновенье,
Просто карточка, в ней — не одно поколенье.

Это тонкая нить, что сквозь года проросла,
В каждом снимке — частица, в каждом кадре — душа.
Это пляж наш, панамки, смешные трусы,
Я сижу на песке, леплю песочные часы.

Папа —с усами и солнцем в руках,
Мама машет, и её смех — как маяк.
Школьный порог, мы классом стоим,
В пионерских галстуках, мы мир покорим.

Но мы не знали тогда, разлетимся как птицы,
Это фото — а нас осталось совсем лишь крупица.
Выцвели цвета в серо-жёлтый туман,
Уголки помяты, как судьбы роман.

Но взгляды, эти жесты, этот свет из окна —
Сильней любой печати, искренна и нежна.
Я их держу, как амулеты забвенья,
И в тишине слышу: «В этом — наше прозренье».

Я закрываю альбом. Но знаю, что вновь и вновь
Вернусь к этим кадрам, где ждёт нас любовь.
Где время течёт не вперёд, а вглубь,
Где на чёрно-белом снимке — наша вечная суть.