Поэт

Он не просто пишет - он этим живёт, на грани чувств, где слово - не дешевое украшение, а оголённый нерв. Поэт истинный - не только искусный наблюдатель, но и ремесленник. Он - лекарь, лечащий слогом... Вынимающий чужую боль, обвитую терновником, голыми руками, а потом зашивающий рану читающего не грубыми белыми нитками, а васильками, дуновением ветерка, шумом дождя, запахом грозы, шорохом ночи, серебром живой воды, широтой бескрайнего звёздного неба, улыбкой младенца. Его животворящий язык способен поистине на великие деяния. Волшебная музыкальность строки своим божественным мотивом способна исцелять заблудшие души, разорванные в клочья... Его поэзия не про метафоры, не про технику, не про формы. Это - откровение, катарсис, сакральность. Там, где у других графоманские однодневки, у него - обереги. Там, где у других слоги, лишенные высоты, у него - дыхание. Он не выдумывает, не сочиняет - он вдыхает, воскрешая образами. Для него Поэзия - это храм. Но за этот диалог с Богом приходится платить, и платить порой непомерную цену. За чужие страдания, за чьё-то молчание, за смех, за утерянные просторы. Ведь в этом мире слишком много тех, кому некуда деться со своими переживаниями. Но не в коем случае не стоит идеализировать поэта, он не совершенен, он соткан как персидский ковер из пороков, сомнений и сплошных противоречий, но именно они служат ему пищей для вдохновения. Только находясь в пограничном состоянии, можно создавать что-то действительно стоящее. Он плетет вязью стихи из тёплых, светящихся обрывков мыслей. Он создает настоящие шедевры - даже если внутри холодно, одиноко, и бушует полный хаос. Нет, он не чинит мир - он просто даёт ему возможность звучать не так громко, не так банально, не так агрессивно, не так страшно. И вот, пока все бегут, спорят, тянут на себя одеяло, устраивают забеги за иллюзиями - он остаётся непоколебимым. Словно последний, кто не забыл, как разговаривать с тишиной. Словно последний, кто не разучился понимать язык природы. Он никогда не ставит точку, точкой может быть только его собственная смерть. После себя он оставляет недосказанность, "не покой". Потому что поэт никогда не ставит окончаний. Он оставляет пробел. Место для глубокого анализа и размышлений будущих поколений. И в этом и есть его подлинная гениальность, его сила, и пусть цена очень и очень высока... Он идёт на риск осознанно, ведь это того стоит. Он делает что должен, ведь по-другому просто не может. Ведь он для этого и рождён, чтобы сделать мир чуть-чуть лучше и светлее. Сделать его чуть-чуть потише. Заполнив шум какофонии хаоса магической симфонией завораживающего стиха.