Последний день Помпеи

Сегодня, в мыслях, вместо стихов
густо пахнет дымом костров.
В них горят наши нежные чувства-
изломанные холсты
высокого искусства,
которыми топят печи домов
терпимости.

Вот и настал последний день Помпеи,
а хочется нежности,
чуда.
Любовь сидит на скамье в обгоревшей аллее,
из дыма плетёт кружевные платья кому-то...

*

Интересно, где моё платье?
Какое теперь предстоит испытанье?
Почему я застёгиваю шинель,
поправляю шлем, весь в вмятинах,
словно любовь это поле боя,
а я за неё
на передовой
воевать удостоена?

Почему в моих карманах
гильзы от твоих патронов,
а не черенки цветов,
которые мы высадим
у нашего дома?

Как так вышло,
что мне приходится
стыдливо прятать раны,
оставленные от твоих пуль и капканов?

Но я опять иду к тебе.

Обжигая пальцы в огне,
собираю себя по крупицам
после очередного провала.

И если любовь не проклятие,
почему я так мала перед этой громадиной,
которую ни обойти, ни сдвинуть не в силах?

А где-то там, у родителей,
тихо в квартире.
Чайник кипит на старой плите
и учит нас, маленьких,
быть никем.
Учит простой, важной вещи:
мы просто люди,
которых можно любить
не за заслуги,
не за победы,
не за...

Да просто- любить.

И хочется вывернуть карманы,
сбросить шинель,
снять шлем
и стоять перед тобой-
обнажённой, слабой,
полностью покрытой ранами...

Хочешь- стреляй.
Вот ружьё, патроны.
Заряжай.

А я пока прикурю
от костра наших чувств,
подкину холсты в огонь.

Стреляй в упор.

Проверим броню,
что вместо платья
мне сшила
любовь.

13 09.2026 г.