Не спится...

Не спится. Третий час до звона.
В душе — свинцовая вода.
И сердце, словно оборона,
Всё выжжено там без следа.

И этот мир вокруг — беспечность,
Где каждый крик летит во тьму,
И одиночество — не вечность,
А просто пропуск в пустоту.

Но там, где глохнет слух от ветра,
Где лужи впитывают ночь,
Душа находит миллиметры,
Чтоб эту бездну превозмочь.

По скользким крышам бьёт ненастье —
Минорный такт, глухой клавир...
А мысль, расплёсканная настежь,
Пытается осмыслить мир.

Она срывается на птичий,
Протестный, сбивчивый мажор,
На этот сорванный, скрипичный,
Небесный, рваный перебор.

И кажется: ещё немного,
Ещё один рывок крыла —
И станет зрячей та тревога,
Что сердце обожгла дотла.

Пусть клич прощальный режет дали,
Пусть стынет кровь и меркнет свет.
Мы столько раз уже взлетали
Над тем, чему названья нет.

Смотри, как время рвёт затворы,
Как дождь смывает города...
Есть в этом холоде опора:
Стихом стать — это «навсегда».

<Точка невозврата>
<5>