Диалог

Вчитываюсь в строки,
написанные кем-то другим.
О чём он думал? О чём мечтал?
Какой он человек - смешной или строгий?
Что он вкладывал в созданный им
текст, который зачем-то писал?

Может, его поджимали сроки?

"Нужно закончить до ночи", -
говорил себе, торопился,
подбирал слова и рифмы,
вынимал из себя мысли:
"Нет, это звучит не очень".
Шёл на определённые риски,
выбирая честность и точность.

Может, он был, как ветер, свободен
от всяких таких обязательств,
от жизненных обстоятельств,
загоняющих поэта в рамки?
Он писал стихи и был рад им,
и не мучил себя тревогой -
просто писал, как нравилось.

И сегодня я читаю этот текст,
слушаю песню, где музыка вторит словам,
и веду внутри себя диалог
с поэтом, который однажды смог
написать, рассказать... Пусть даже слова его вызывают сомнение, -
это всего лишь мнение,
которое, как известно, имеет каждый.
Только Бог знает вес наших слов,
и наших стихов,
и песен, что спеты.

Читаю. Поэт - поэта.