С улыбкой слегка небритой,
Как будто по тонкому льду,
С душою, стихами сшитой,
По миру счастливый иду.
И пусть говорят, что странный, —
Меня им совсем не понять.
В ответ свой куплет спонтанный
Об осени буду читать.
Мне осень, мурлыкая, шепчет:
«Стихи обо мне напиши».
И сразу становится легче —
Пилюля для сшитой души.
Вот свежие с неба чернила
Дождём мне прислала сейчас.
Ты снова во мне пробудила
Из слов — поэтический вальс.
Из слов поэтический вальс
© Copyright: Иванов Андрей Михайлович 1, 2026
Свидетельство о публикации №126091407527
Свидетельство о публикации №126091407527
Рецензии