Инфоцинане, Сиквел. Там Русский дух, там Русью пах

Сомнения нет, пришла биполярка,
то холодно мне, то слишком жарко.
То эйфория, то лень, безнадёга,
то хохочу без конца, то тревога.
И жизнь вдруг лишается всякого смысла.
Куда ни гляди — всюду дым коромыслом.
Кто вправит мозги? Кто покажет дорогу?
И к норме меня подведёт понемногу.
Но кто же они? Что, врачи? Марсияне?
Нет, это родимые инфоцыгане.
Под завывание, рекламу, без толку
гадают, вангуют и всё без умолку.

Торгуют рожей и модным луком,
как на базаре морковкой с луком.
Трубят победу, чего же проще,
пришли на помощь Святые Мощи.
Донской Димитрий восстал из гроба,
чтоб защитить нас от пуль и дрона.
И релокантов — да шли бы лесом.
Артист народный гоняет бесов.

Возьмёмся дружно, стеною станем,
свечой, иконой мы всё поправим.
Крестом, молитвой, с церковным клиром
прогоним нечисть над третьим Римом.
Под плач жалейки и хит Shamana
подправим скрепы, залечим раны.
Сермягой, репой, пером и пухом
пусть всюду веет славянским духом.
Очистим воздух, засядем пиром,
и встанет солнце над Русским миром.
Сразим Европу культурным кодом
и заморочим их крестным ходом.