После семидесяти

Когда тебе минуло семьдесят,
Несутся годы перелётной стаей...
Соседи что-то по утрам кряхтят,
Зовут на встречу без вина, но с чаем...

Уже не страшно выглядеть смешной,
Не нужно складывать немые пазлы...
А можно наконец-то быть собой,
Не объясняя, счастлив иль несчастлив.

Родных, друзей всё меньше за столом,
И телефоны дольше стали немы.
И только память входит тихо в дом,
Садится рядом, не меняя темы.

Уже прощаешь то, что не простил,
И забываешь то, что помнить надо.
И понимаешь: сколько было сил
Потрачено на тех, кто не  был рядом.

А жизнь идёт. Ей дела нет до лет.
Рассвет опять ползёт по занавеске.
День тянется резиной, без сует...
Нет повода, да и причины веской...

По-детски забавляет чья-то чушь,
Порой ещё стихи до слёз тревожат.
И думаешь: «Господь с ним, с этим — пусть…»
А с этим — нет. Простить пока не можешь.

Когда тебе уже за семьдесят,
Острее видишь утреннюю просинь.
Пускай года о возрасте твердят —
И не последней будет моя осень...

Н. Л. © 14.09.26