О, день покоя, желанный и тихий,
что лёг на плечи, как шаль из печали!
Ты возвратился — но тенью несмелой,
будто не дом это, а сон забытый.
Где же ты был, когда солнце клонилось
к садам безмолвным, к порогам знакомым?
Не дни считали — часы, словно птицы,
падали в сумрак тяжёлым полётом.
Воскресенья… Их звон колокольный
тонул в чужих ветрах, в чужих дорогах.
Семья ждала, и свеча не гасла —
дрожала в пальцах, как сердце в тревоге.
Сын блудный… О, эта горькая песня!
Дороги вели сквозь терновник и сжатое поле
чтоб здесь, у порога, в час примиренья,
ты понял: дом — это первая боль и первая доля.
Искупление — не слово, а пепел,
что ветер несёт по пустым переулкам.
Возвращение — не шаг, а молитва,
прошептанная губами, что дрогнули.
Возвращение блудного сына
© Copyright: Тамара Ежова, 2026
Свидетельство о публикации №126091406252
Свидетельство о публикации №126091406252
Рецензии