Ещё скучаю я по лету,
Но осень серебрит виски.
В её глазах холодный ветер,
В её руках дождей тиски.
Она не ждёт и не торопит,
Лишь тихо бродит по дворам,
Из листьев наметёт сугробы,
Из туч устроит балаган.
Я помню лето, рой лимонниц,
И пыль дорог, жужжанье пчёл,
И то, как небо от бессонниц
Над головой, как поезд, шло.
И вот она в плаще тумана,
В перчатках из продрогших строк,
И каждый день её как рана,
Как незаконченный урок.
Снимает осень с веток злато,
Кладёт в сундук, как талисман,
А я ловлю её богатство
В стекле оконных мокрых рам.
Ещё скучаю, но умею
Любить и этот грустный час.
И в сундуке, что я имею,
Храню про осень свой рассказ.
© Любовь Толмачева, 13.09.2026 14:39
Про осень мой рассказ
© Copyright: Любовь Толмачева, 2026
Свидетельство о публикации №126091406199
Свидетельство о публикации №126091406199
Рецензии