Туман как музыкант по клавишам стучит,
Смывая глянец с чёрного асфальта.
Старинный город в сумерках не спит -
Он ждёт солиста своего, альтА.
И вот вступают первые басы -
То дождь-ударник сыплет ритурнелью
По водостокам, рупорам витрин,
Срываясь в дробь над уличной постелью.
Ему фальцетом вторит сквозняка
Холодный вздох, что в ущельях переулков.
Свистит в ветвях, сбивая листья с ветки,
Роняя их на мокрые поля фетров.
А листопад... О, это саксофон!
Небрежный, ломкий, золотой солист он.
Он improvises свой прощальный стон,
Ложась на грудь уснувшим в скверах плитам.
Не колыбельная для спящих городов,
А бодрый свинг перед большой разлукой.
Здесь каждый звук имеет свой черёд,
Сплетаясь в диксиленд осеннего мотива.
Осенний джаз
© Copyright: Елена Науменко 2, 2026
Свидетельство о публикации №126091406113
Свидетельство о публикации №126091406113
Рецензии