Прости поэт, что я тревожу
Застывший в бронзе твой покой,
Тревог третейских не умножу,
Своею рифмою простой.
Стою я рядом, удивляясь,
Что мне доступен этот миг,
Когда колено преклоняюсь
Пред чудом под названьем стих.
Их под-пера твоих исканий,
Он выходил в реальный мир,
Сплетаясь с массой ожиданий,
И был для публики кумир.
А мысли лились в каждой строчке,
Неподражаемо чисты,
Так по весне рождают почки
Великолепие листвы.
Не важно ямбом иль хореем
Стиль вдохновенья приходил,
Ты оживлял их, как елеем,
А Бог за то благодарил.
Пусть это слишком аккуратно,
Для благодарности тебе,
Но я готов неоднократно
Своей покланяться судьбе,
За то, что мой родимый дом Россия,
А Пушкин в ней – поэзии мессия!
У памятника Пушкину
© Copyright: Владимир Степанушкин, 2026
Свидетельство о публикации №126091400500
Свидетельство о публикации №126091400500
Рецензии