В бокале тихо плещется закат,
Рубиновым огнём играя.
И кажется — не нужно ничего,
Лишь этот миг, и ночь немая.
На дне — тепло ушедшего дня,
На стенках — отблеск свечи.
И вино, словно память, храня,
Шепчет: «Не торопись, помолчи».
Пусть за окном шумит суета,
Пусть город считает минуты —
Есть в этом бокале немного тепла,
Которого сердцу так трудно.
Поднимем его за мечты,
За любовь, за случайные встречи.
Пускай остаются простыми
Такие прекрасные вечера.
Бокал вина
© Copyright: Иди Бритт, 2026
Свидетельство о публикации №126091403685
Свидетельство о публикации №126091403685
Рецензии