И смог ли человеком просто быть

Лишь смерть освобождает от долгов,
Душе даёт свободу от оков.
Жил на земле когда-то — был таков,
А рядом тут лежат со всех боков,
На радость вездесущих червяков,
Такие же «крутые» бедолаги,
Поверивших в бессмертие, бедняги.
Обрублены стволы, в земле коряги —
Временщики, философы, бродяги.

Кто был богат, а кто последним нищим,
Кто слыл великим, кто — совсем пропащим,
Теперь лежат все в тишине одной,
Сравнявшись окончательно землёй.

И нет чинов, заслуг и званий нет,
Неважно, сколько прожил ты здесь лет.
Не спросит смерть: «А кем ты в жизни был?»
Лишь спросит, может: «Ты любил? Ты жил?»

А мы всё рвёмся выше, дальше, круче,
Считая, будто завтра будет лучше.
Копим богатства, славу и грехи,
И пишем жизни собственной стихи.

Но, может, стоит, помня наш удел,
Не забывать, зачем ты жить хотел?
Ведь всё, что накопил, оставишь тут,
И вслед с собой богатство не несут.

Останется лишь память о тебе —
Кому помог ты в жизни и в беде,
Кого любил, кому сумел простить,
И смог ли человеком просто быть.