Мышцы
В них — гул веков, тяжёлый и суровый,
Как рокот скал под натиском прибоя.
Они хранят безмолвие основы:
Тот древний зов – и он умрёт с тобою.
Не просто ткань – а панцирь из волокон,
Сплетённый тьмой, молчаньем десятьлетий.
В их напряжении – триумф: из боли соткан,
Мятеж, что зреет в сумраке при свете.
Как мрамор, скованный в тисках ваянья,
Они – язык немого, грозного порыва.
В изгибе мышц – пророческое знанье,
Знак роковой – знак сладкого надрыва.
О, эти жилы, натянувшиеся туго,
Ах, эти струны над бездною рекой!
Они поют без голоса, без звука –
Ведут свой вечный, честный бой.
И в каждом сокращеньи – миг расплаты,
Тяжёлый вздох упрямой тишины.
Мир рушится, чтоб стать вернуть обратно,
В октавах... что сильнее внешней тьмы.
XX. VIII. MMXXVI.
© Copyright: Юлий Зелёный, 2026
Свидетельство о публикации №126091402307
Свидетельство о публикации №126091402307
Рецензии