Разгневанные небеса на нас шлют громы,
В ранениях корчась, дрожит земля!
И не спасут всех грешников хоромы,
Ни унитаз из злата, ни мандат Кремля!
- Живу я хорошо сейчас, и ладно,
- Что будет, хоть потоп после меня!
Чужое горе для него - прохладно,
На сердце у таких валютная броня!
По триста лет себе отмерили наверно,
По головам ходить и даже трупам!
И жертвуют на храмы лицемерно,
Питаясь черепашьим супом…
Златой телец не дарит вечность,
Возможно власть, недолгую, со страхом.
Но потерявший человечность,
Забыл, что тоже станет прахом…
Итог один!
© Copyright: Сергей Кондратенко, 2026
Свидетельство о публикации №126091400230
Свидетельство о публикации №126091400230
Рецензии