Я не писал...

Я не писал,
я слов Вам этих не писал.
Сыграло злую шутку вдохновенье.
И если и прочли, то я пропал,
Покинул жизнь, как пьянство – отрезвленье...

Вы знаете сгораюче в ночах,
И гиблым снегом под ногами,
Лежало всё, что я хранил в очах,
И эту близость между нами.

Но не прослыв ещё любви,
Вам предначертано отныне,
С другим под фонарём идти,
Меня кляня в своей обиде.

И может пыл тот позабыв,
Я не забуду ваших красок,
Что вы бросали на других,
Когда я в них нуждался яро.

Но может дней печальных тлен,
Сбивая в горстку как солому,
Я обменял сердечный плен,
На безкрылатую свободу.

И раставаяся с огнём,
И с жаром жизни нелюбимой,
Я остаюсь в пожаре том,
И коль не мужем, но любимым.

Так знайте впредь, срываясь в омут,
Вдыхая смерти аромат,
Я всё же также вечно молод,
И всё я тот же, вечный раб.

Своей тоски, любви по вам.
И в день тот самый у могилы,
Вы не стесняйтесь напоказ,
Пролить слезу по щёкам милым.

Вы не ворочтесь от земли,
И горстку бросив в яму смело,
Живите так, как жили б мы,
Любите так, как вам хотелось...