Сок У плодов не бывает не зрелых

Осень… Уж где-то листва облетает,
Жёлтым по жёлтому кроет траву,
Свадьбы…Невеста наряд примеряет,
Белым по белому – гости к столу…

Улица… Плиткой кладут мостовую,
Серым на серый такой же песок,
Пёс… Благодарен за пищу любую,
Линялым по пегому стал его бок…

Рынок… Скучает торговец цветами,
Жёлтым по красному, наоборот,
Строй… Призывник и лицо со слезами,
Горьким по светлому, время течёт…

Бантики… В школу давно их не крутят,
Чёрным по белому – тоже вчера,
Девочка…  Двое по-прежнему любят,
Светленький, тёмненький – клавиш игра…

Крыша… Коты расплодились за лето,
Рыжим по серому, трубам, домам,
Дождь… У прохожего мокнет газета,
Мокрым по новости, строчкам, стихам...

Солнце… На пляжах уже запустенье,
Белым по синему яхта чертит,
Ветер… У слова и птицы паренье,
С корнем одним оторвавшись, летит…

Небо… Приковано взглядами смелых,
Чистым по крыльям, цветным куполам,
Сок… У плодов не бывает не зрелых,
Краски смешались все – напополам…