Всё стыло, сыро, недвижимо
Не пискнет птичий голосок
Сочится влага, точно сок
И дождь шумит неудержимо
Без без устали всё сыплет, сыплет
Не первый час, не первый день
И только как ему не лень
Когда и кем он будет выпит?
Молчит тайга в сырой купели
Ничто не в силах оживить
Срастив оборванную нить
Тех ясных дней, где птахи пели
Толпой берёзки, наклонясь
И кудри, распустив безвольно
Как будто им бедняжкам больно
Роняют молча слёзы в грязь
Не радует цветеньем глаз
Поляны краешек забытый
И рой цветов, дождём забитый
Не восхитит сегодня вас
Полудень, утро или вечер
Нельзя понять, как не вертись
Одни мученья, а не жизнь
И я сижу, наёжив плечи
Как будто было так всегда
Сырой, уставший и разбитый
И мысли тяжелы, как плиты...
Как ныне прибыла вода...
Таёжное ненастье
© Copyright: Владимир Лобановский, 2026
Свидетельство о публикации №126091401451
Свидетельство о публикации №126091401451
Рецензии