Поэт в России...

Поэт в России, больше Хулиган...

Я поэт, из народа. 
А народ мой — не толпа. 
Народ мой — "банда*"

В ней - он один, что не спит в 2:17?! 
И заваривает чай на весь Мир. 
В ней Дева, у которой строка бьётся нитью?! 
Даже когда всё выжжено, рисует белой акварелью.

В ней та,
что танцует жизнь,
 и ветер на рассвете, 
И та, что забыла зонт в прихожей, 
но не забыла, как смеяться,
 до слёз на ресницах.

Мы не от мира сего. 
Мы из Мира открытых замков. 
Где в 5 утра на террасе 
Тоненький дым. И животные на лужайке. 
И на репите все песни, что нам дороги.

Мы пишем страницы. 
То ли повесть? То ли роман? 
Обещаем друг другу сниться, 
Даже если "он" сказал "Не скучать", 
и ушёл в непогоду. Он здесь, даже в сне.

Мы бегущие с волками. 
Мы лечим друг друга строками. 
Когда у одной метель в голове — 
другие накрывают его с головой,
пусть отдохнёт!

Когда у одной "серые лица" на остановке — 
другие кричат: "Артистка! Не висни*!" 
Когда у одной - Чёрное Солнце,   
другие включают Свет.

Я поэт, из народа. 
И горжусь. 
Потому что мой народ -
это те, кто не даёт строке умереть. 
Кто в "шах и мат" говорит "ещё круг". 
Кто в Сплине Сентября, варит кофе с молоком.

Мы разные. Мы упрямые. 
Мы иногда кричим,
 в глухие стены. 
Но мы свои.
И нас забудут свои-чужие.

И пока мы вместе — 
ни дождь, ни вороны,
ни "вроде бы" 
нас не сломают.

Банда держится. 
Строка не спит. 
Танцуем дальше?
А есть ещё?!
Танцующие с нами?!