Она тихонько плакала,
А он спокойно жил,
Листал рилсы и строил планы,
О ней совсем не говорил.
А где-то в старом ящике,
Среди ненужных бумаг,
Лежало её письмо — как искра,
Что так и не зажгла очаг.
Он думал: «Всё прошло давно,
Пора забыть, идти вперёд»,
А сердце где-то глубоко
Всё ещё чувство берегло.
И вечер опускался вниз,
Тяжёлый, серый, без тепла…
Она шептала: «Это жизнь»,
И тихо слёзы вытирала до утра.
***
© Copyright: Тиша Трейх, 2026
Свидетельство о публикации №126091308099
Свидетельство о публикации №126091308099
Рецензии