Не утешай меня, не надо.
Себе пощады не моля,
В сырую пору листопада
С природой входит жизнь моя.
Гуляет ветер на просторе,
Пока безвольно стынет твердь.
Но горе здесь уже не горе.
И смерть как будто бы не смерть.
Всё осыпается в природе.
Ветшает зрелая душа.
Я сам теперь, в каком-то роде,
Стал осыпаться не спеша.
Всё больше пасмурных расцветок
Дождём подмешано к цветам.
Одни обрубки голых веток
Торчат на кронах тут и там.
Среди ландшафтов обветшалых
Живу, печали не тая...
Ты видишь ворох листьев палых? –
Не удивляйся: это – я.
Сентябрьское
© Copyright: Виктор Щепетков, 2026
Свидетельство о публикации №126091308055
Свидетельство о публикации №126091308055
Рецензии