Она ждала его у старого вокзала,
Где ветер гнул продрогшие кусты.
Она ему записку посылала:
"Приеду. Жди. Ты только не грусти".
А он всё пил в каком-то ресторане,
С друзьями отмечая свой успех.
И думал: "Ну, успею. Что за паника?
Она поймёт. Она простит. Как все".
А за окном мела позёмка злая,
Пускай поезда сбивались с расписаний.
Она стояла, руки согревая,
В толпе чужих, спешащих, пьяных, ранних.
Прошёл час. Два. Уже смеркалось сизо.
Она ждала. Она умела ждать.
А он всё думал: «Ну, ещё сюрприз я
Ей сделаю. Не буду ей писать".
А в полночь он, счастливый и усталый,
Вошёл в свой дом, где пахло тишиной.
На стуле — шарф. Записка на журнале:
"Прощай. Ты занят был. Я не с тобой".
И он застыл. И почерк этот мелкий
вдруг стал приговором, тонким, как игла.
Он ведь любил. Но как-то всё не смел, и
любовь его, как поезд, отошла.
У старого вокзала
© Copyright: Алексей Андреевич Меньшенин, 2026
Свидетельство о публикации №126091307022
Свидетельство о публикации №126091307022
Рецензии