Ты, шатаясь, бредёшь домой

На часах сейчас ровно полночь.
Ты, шатаясь, бредёшь домой.
Ты не пьяная, просто снова
не писали тебе стихов.
Нет поэтов? Какая жалость.
И художников тоже нет.
Если б встретились — непременно
написали бы твой портрет.
О тебе бы сложили книгу
или в двух или в трёх томах.
Там поведали б, как ты ловко
растирала соперниц в прах.
Как была совершенной, лучшей
среди кучки никчёмных «муз».
У тебя при любом раскладе
в рукаве был козырный туз.
Отчего же тебе печально?
Почему же тебя не ждут?
Для чего по рублю меняла
тех, что любят и берегут?
У тебя был холодный разум.
К своим по могилам шла.
Почему же теперь ты плачешь?
Оттого ль, что не к тем пошла?
Ты хотела лишь стать легендой,
чтоб сложили тебе куплет.
Не знакомы тебе поэты,
им с тобой в мире места нет.
Ты сейчас лишь одна из тысяч.
Промахнулась ты сотней лет.
Вот родилась в другом бы веке —
то и был бы другой сюжет.

02.02.2020