Грешник

Кто я: маркий грешник или, что хуже, эгоист?
Или же никчемный своей жизни публицист?
Иду вдоль обочины: шаг в лево — и собьет машина.
Хорошо бы сразу насмерть, чтобы не мучиться и тем, кому не дорог, ведь я скотина.

Но я — трус. Не заметил, как оказался в храме,
Будто кто-то вел меня невидимой рукой.
Молиться не умел и не умею, но слова слетали сами
Дождевым потоком, будто наводнение.

Что говорил? Не помню. Просто стоял у двери и смотрел на распятие.
Кто Он и за что Его распяли? Наверное, не заслуженно.
Сердце никогда не врет, плавится от ощущения, что Он мне как никогда желанен.

Я — грешник. Маленький, как табуретка,
но в тоже время просыпается жизнь.
По синим венам вместо бензина— вода, питательная, с витамином святого слова.

Мама, прости меня, такого сына. Не оправдал твоих желаний.
Был груб, обесценивал и ненавидел сильно.
За то, что молилась… И вот парадокс:
теперь я молюсь о тебе, и о себе немного.
Ведь теперь я — новое творение. Не грешник, не грешник, не грешник, и не скотина.