теория стихосложения

светает. поэту очень хочется спать,
он упрямо сидит, зевает...
муза шальная обещала быть ровно в пять,
но, видимо, опоздает.

он, наливая сотую рюмку, нещадно её материт,
а всё же спать не ложится,
достаёт сигару, затягивается. наконец стучит
беспардонная муза-блудница.

в комнату вместе с нею вваливается перегар,
смят костюм и поломана лира.
"завела будильник, но проспала, пардон муа.
не найдётся ли прикурить, брат?"

поэт удивляется. "как же, погоди, погоди,
а рифмы, а вдохновенье?
я всю ночь тебя ждал, мне строки нужно плести,
закончить стихотворенье!"

муза лениво расстёгивает пуговицы пиджака,
сплёвывает на пол.
"ты это, слушай, Саш (или как тебя там),
не много ль себе захапал?

какие стихи? кукиш с маслом тебе, родной!
исчерпан лимит на рифмы!
а если приспичило, по стоимости договорной -
подмигивает - можем так, по старинке!

не понял? послушай, Сашка, к чёрту твои стихи,
верлибры твои не заводят,
покажи мне твёрдую форму, ну, размер, по-мужски!
уу, тугодум, не доходит...

ладно, прямо скажу: сегодня натурой беру.
брови не хмурь возмущённо!"
вздрагивает поэт, шарахается к окну.
"вы с ума сошли?! мой инструмент - слово!

ведь вы... вы должны мне строки на ухо шептать!
а вы вздумали - раздеваться!
я - поэт! мы с вами искусство должны создавать,
а не притон кабацкий!"

муза разочарованно тянет: "просел твой стих..."
кривит презрительно губы.
"в нём не осталось ни рифм, не размера. он не стоит...

...в каталоге союза писателей, я имею в виду.
а ты, дурак, чё подумал?"