Он

Мой пульс зашкалил на минуту,
Вдох-выдох — сердцу в унисон.
Всю жизнь стремилась к абсолюту,
А тут нарисовался Он.

Как дерзкий вызов, как знаменье,
Как сбой в отлаженной судьбе,
Принёс в мой мир стихотворенье,
Что не писала я себе.

Я строила из дней, событий
Незыблемый, холодный храм,
Где нет теней и нет открытий,
А всё подвластно лишь словам.

И что теперь мне с этим делать?
Сорвать ли маску, сжечь ли мост?
Он — тайна, ставшая пределом,
Он выше всех других высот.

Мой пульс господь лишь остановит,
Вдох-выдох уже вместе наш.
Всю жизнь шла к мнимому я трону,
А Он мне подарил шалаш.

И в этом хаосе блаженном,
Где рухнул чистый «абсолют»,
Я вижу: Он — мой стих нетленный,
А я — его любовный спрут.

И пусть мой мир теперь в руинах,
И лёд сошёл, как снег с водой, —
Он мой единственный отныне,
И мой неправильный покой.

Я больше не ищу ответа:
Во мне живут его черты.
Он не ошибка, не примета,
Он — рифма редкой чистоты.
 
© Любовь Толмачева, 12.09.2026 16:35