Не кличь меня поэтом, камрад.
Был рождён не для Пушкинской лиры.
Мне выпала доля, которой не рад:
Быть судимым, когда сам в порфире.
Судят те, с кем делил один трон,
Суровым законом, что я же латал.
Из присяжных - палач и шпион,
Чьи дела под цифирь подшивал.
Кафкианский тупик, смрад и картон
Всё, что осталось от прежних высот,
Мне не к лицу арестантский фасон
Из заплаток порфира. Прощай оплот!
И лишь остаётся для малого мира,
Сложить строки о том, что пережил.
Да разве достоин был этой порфиры?
Видно, с горячки чужую схватил.
Не кличь меня поэтом, камрад.
Был рождён не для Пушкинской лиры.
Мне выпала доля, которой не рад:
Быть судимым, когда сам в порфире...
Быть судимым, когда сам в порфире
© Copyright: Стелла Фатичева, 2026
Свидетельство о публикации №126091300536
Свидетельство о публикации №126091300536
Рецензии